La historia sin tema

Hace más de 10 años que no escribo nada de ficción. Pero hubo una época de mi vida en la que esto me apasionaba. Jamás publiqué nada, ni lo intenté. Era un divertimento entre compañeros universitarios. Círculos de escritura que llenaban tardes sabatinas y nada más.

Hace 15 años imaginé un cuento corto, de principio a fin, mientras caminaba de regreso a mi casa por la noche. Recuerdo perfectamente el efecto estelar que reflejaba el alumbrado público en el negrísimo asfalto, aún empapado de la reciente lluvia. El frio calaba los huesos y yo caminaba rápido, mirando al suelo, viendo miles y miles de diminutos puntitos de luz amarilla moverse conmigo, mientras soñaba en esta historia...

Hoy la recordé y por eso, la dejo aquí. Ya iré publicando algunos otros relatos mejores, pero éste, tiene ese sabor de la juventud que me encanta recordar.

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"La historia sin tema"

Es increíble lo que se hace por un sueño. Por una venganza. Por una mujer. Por borrarlo todo. Por recuperar la música que animó nuestras almas... Y es persiguiendo esos sueños, esas venganzas y esos recuerdos, que se envilecen los hombres y se arrastra a los pueblos gloriosos a su destrucción.

Todavía lo recuerdo ahí parado frente al océano, contemplando la gigantesca torre en forma de mano que se erguía sombría en el horizonte. Su enorme martillo de hierro, su larga cabellera negra ondeando al viento, la furia en sus ojos, la actitud que define al suicida, al que ya no tiene nada que perder, pues todo se lo han arrebatado. Atrás apenas un ciento de guerreros.

¿Para qué sirve una vida?. Creo que nadie lo sabe. Yo no, y me pregunto si él lo sabía. Hay gente que arriesga su vida por subir a una montaña y otros que apuestan todo lo que tienen a una carta. Hay quienes renuncian a todo por alcanzar el arte y hay quienes dan su vida por los demás... Y estamos el resto. Los que no subimos montañas, ni arriesgamos ni apostamos nada, quizás por carecer de lo suficiente como para poder apostarlo. Los que jamás nos atrevemos a perseguir la belleza ni queremos dar nada por los demás. Los que vemos pasar la vida. Los gérmenes inocuos. La espada sin filo. La historia sin tema.

Y están los héroes. Como él.

Lo acompañé toda su vida, desde su nacimiento entre los Kublads, en plena montaña, hasta el día de la tragedia. La que marcó su vida. La que selló su destino… y el de su pueblo. Sin embargo nunca entendí la profundidad de su obsesión.

Lo vi arruinarse por conseguir la mirada de la que nunca lo amó. Lo vi abandonar un trono por una venganza. Lo vi despreciar el honor, por la crueldad y la muerte. Contemplé la noche iluminada por miles de antorchas hechas con restos humanos. Lo vi arrasar pueblos como quien patea un hormiguero. Y observé impotente la destrucción de culturas y de saberes que nunca entendió.

Lo acompañé cuando rescató la Joya que no existe, cuyo nombre no puede ser pronunciado. Lo vi perder su brazo derecho, y sus esperanzas. Lo seguí por medio mundo hasta la orilla del mar. Donde su búsqueda culminaba. Como su vida. Como la historia de su pueblo. Como la gloria de su era.

Bastaba con abandonar ese sueño. Montar su caballo, renunciar a su empresa y volver. Atrás estaban la tierra abandonada... y sus recuerdos. Y la ignominia, el olvido, las tumbas.

Pero él no se detuvo. No podía hacerlo. Dejó saber al enemigo que había llegado y el cielo del invierno se estremeció. La ansiedad creció entre nosotros. Era la hora del final. Y él invocó a su padre muerto en batalla y a los Señores de la Guerra y al poder de la joya que no existe, y el cielo bramó herido y salvaje y del océano se elevó una ola de tal magnitud que se llevó la luz del día y los guerreros gritaron y se escuchó el clamor del hierro negro que pide sangre. Y entonces Beto se peleó con el de enfrente, y se armó un alboroto, y nos sacaron del cine... y nunca supimos el final...

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