Hace muchos, muchos años, tuve el encargo de elaborar un ensayo respondiendo a la pregunta: "¿Qué es poesía?" (Sí, mis estimados - y escasos - lectores: todos tenemos un pasado...)
La tentación de responder con algún verso almibarado y melcochoso era fascinante, a la vez que la de caer en la definición ultra-positivista, precisa, científica... Dos caminos relativamente seguros, contrastantes, extremos y, sin embargo, trillados. No era lo que yo quería.
No tengo a la mano aquel escrito, pero recurriendo a mi ya muy vapuleada memoria, trato de reconstruirlo a continuación:
¿Qué es poesía?
Bécquer afirmó que "Poesía... eres tú". Para Benedetti era literatura en movimiento y Neruda escribió los versos más tristes de todas las noches. Para mi hermana era todo conjunto de rimas que contuviera las palabras: "amor", "corazón" y "eternamente" y mi padre decía que eran puras chingaderas.
Para mi, poesía era observar las volutas de humo del cigarro de mi abuela mientras jugaba dominó con mi padre en tardes tequileras. Poesía era el olor de la tierra mojada tras la lluvia vespertina. Poesía era soñar despierto con unos ojos y dejar de dormir por ellos.
Hoy Bécquer, Neruda y mi abuela están muertos. Los adolescentes de todo el mundo citan a Bécquer sin saberlo y en las tiendas te regalan un libro de Benedetti en la compra de un perfume. Mi hermana ahora lee reportes financieros y mi padre sigue diciendo que son chingaderas.
...
Sigo sin saber cómo definir poesía. Pero sé muy bien cuando la siento, como hoy que fue una tarde gris, lluviosa, "tequilera" como hubiera dicho mi abuela hace muchos años. Sé lo que es poesía cuando la percibo, cuando la leo, o cuando la beso. No sé hacerla, pero sé disfrutarla.
Y sé que, a lo largo de mi vida, la he tenido fugazmente.
4 comentarios:
Uys, que romanticón que andamos por estos lados!! :) (más te vale comportarte con ella, eh? mira que sino, al df mismo viajo a regañarte)
Lo primero que se me vino a la mente fue lo de Becquer, con pupila incluida! A veces me cuesta sintonizar con algunos poetas (mira que Neruda no sólo escribió los versos más tristes, sino que tambien odas a cuanto objeto ainanimado encontró), pero suelo disfrutar de alguna cosilla por ahi.
Saludos!
"Vivir sin amar es como comer sin tenedor" leí hace muchos años. Y es verdad. Se puede comer sin tenedor, es sólo que es más difícil y acaba uno más "batido". También se puede vivir sin amar, pero eso no es vida. Y claro que trataré bien a Krisalys. La Amo. Ahora que me encantará que vengas al DF, ya sea a regañarme o a tomarnos un vino entre los tres.
Ya nos contarás de las poesías que encuentras. Luego es complicado separar lo cursi de lo bello, pero ese ejercicio también nos habla de nosotros mismos.
Abrazos Centrífugos!
oye, oye.... Yo no creo que tu hermana tuviera esas definiciones de poesía... y tampoco creo que lea reportes financieros.
Lo cierto es que por naturaleza humana nos afanamos y desgastamos en definir todos los términos en lugar de abandonarnos a vivirlos y disfrutarlos..... Ay!, si pudiéramos callar un ratito la cabeza, cuántas verdades le escucharíamos al corazón (amor y eternamente....)
Un abrazo
Hola Loris Lane! jajaja, por supuesto que esa no era la manera en que "mi hermana" definía poesía, ni es tampoco cierto que ahora lea reportes financieros, como tampoco es verdad que mi padre pensara que eran chingaderas. Es una metáfora para ejemplificar lo que pueden ser puntos de vista. Pero ya ves, sirvió para que se revelaran identidades...
Y bueno, tienes razón, apagar la cabeza ayuda a sentir en la piel y también en el corazón, pero luego me gusta volver a prenderla pues lo que sientes con todo tu ser llega más dentro...
Abrazos Centrífugos!
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